Hola blog.

Ni siquiera te preguntaré cómo te sientes, tus pocas entradas delatan cierto abandono y otras, cuyo valor me falta para publicarlas, me dejan ver que la ultima vez que acudí a ti fue un 16 de diciembre 2010.

Me parece que soy mala "creadora" porque se me hizo muy facil desprenderme de ti y olvidar que existias. Aún cuando tuve dias en los que las ganas de escribir me invadian, simplemente no pensé en ti. Te olvidé.

Pero hoy sí te recuerdo, y solamente por el hecho de recordarte es que vengo a ... utilizar el espacio en blanco que me ofrecen las personas de blogger. Son tantas mis ideas, que prefiero guardarmelas y no hacerlas publicas. Asi, me aseguro de que ninguna se me escape y vaya a terminar en la pantalla de otro.

Sé que no me responderás ninguna de mis interrogantes, pero no puedo evitar el lanzarte una: ¿Puedes entender que tu creadora no quiera continuar compartiendo sus pensamientos contigo?

Si te pudieras sentir mal, serias otra persona que debería agregar a mi pequeña lista de afectados. Sin embargo, tu sin sabor es el castigo que me provoca decir todo lo que quiera, sin temor de hacerte sentir mal. Liberador,eh!!

A pesar de que la ausencia de respuestas me arroja de regreso a mi naufragio de dudas. Y ya, cansada de hacerla de "rompe olas", le cedo a la corriente de los signos.

Te he recordado, pero creo que no tardaré en volver a olvidar que existes.

St. 180 broadway.

2:00 PM de un día cualquiera, en la memoria de esos que nunca recurren al pasado.

Estaban tomados de la mano, jugando a ser duenios de las consecuencias. El, inquieto por la seguridad de su futuro, ponía pestillo a cada puerta que ella, temerosa de sus besos, tanteaba. Ambos eran producto de alguna aberración mía: yo, creadora, y ellos, mi creación.

Los días anteriores al desborde de letras, me sentía miserable por las constantes tragedias que entraban sin ser evocadas... Era infeliz, tenía una gran botella azul que lo demostraba. Crear el escenario perfecto para ellos, me llenaba de rabia hacia mi. Además de mi tristeza continúa, era hipócrita con mi propia historia.

Probablemente, como si ya no supiera que sucedería al minuto siguiente, ella sentiría conocerlo de toda la vida y el, fascinado por la carencia de ropajes, intentaria acercarse lo necesario para no salir lastimado. Ah si, nuestro amigo, cuyo nombre no quisiera revelar ahora, tenía una tendencia poco ortodoxa para obsesionarse con cualquier silueta.

Recodar siempre fue vital en esta relación. Nadie podía olvidar sus límites, sus ratos compartidos eran semejante a la guerra fría... La diferencia estaba en el calor que sus palabras no podían enfriar...

Es de lamentar, porque en toda historia hay quiénes pierden, que aún cuando ambos obtuvieron lo que querian, las cifras, siempre discretas hasta entonces, se hicieron notar. Y mi historia, esa que empece a contarles, quedó atrapada en las calles de una gran ciudad...

Ermita.

Dejame ser el desierto que borra cicatrices y renueva lo muerto. Una muralla cuya altura puede ser superada por semillas de justicia y respeto.

Dejame ser un aire firme y fresco, para penetrar en los pulmones de aquellos que se envenenan los huesos con fantasia.

No te pido, jamas, que intentes acompaniar mis pasos o te quedes en vela aguardando por mi llegada. He decidido ser libre, caminar sin rumbo y vivir a pesar de los tropiezos.

Sin titulo.

Lo he intentado todo, Charles. He querido ponerle otro sonido al silencio y un silencio a las palabras. Reconozco que aun casi muertas, su mensaje me desnuda frente a las insensatas interrogantes que redireccionan mi camino.

Lo he hecho todo para borrar el significado que desviste este silencio y corona con espinas, el viejo trozo de tela. He repetido, una y otra vez, la pelicula en mi cabeza; y por mas que repaso todos los personajes, y sus posibles reacciones, siempre terminas en el mismo lugar y con la persona equivocada. No te imaginas cuanto quisiera pertenecer al caos, al conjunto de ondas que recorren la esfera y me obligan a continuar reviviendote en mis recuerdos...

Ultimo aliento.

Hoy, volvi al lugar donde deje guardada bajo llave la esperanza de cuidarte, de alejar de ti cualquier mal que pusiera en duda tu inmortalidad. Examine el mueble, las paredes y la cocina...y extranie la forma en que solias verter el aceite para prepararme lo mejor que tuvieses alli, aun si eso costaba parte de la comida del dia siguiente. Asi eras tu, siempre dispuesta a darlo todo por las personas.

Sonrei al recordar uno de los tantos chistes que hacias sobre la gran "muralla" que derribaste: Tenias UN "mareo" en Santo Domingo y el rubio con ojos de angel, como decias, no entendia a que te referias y reiste como nunca antes lo habias hecho. Siempre lograste convertir la tragedia en alegria.

Tu sabias de mis incontables excusas y mi escasez de ganas, pero aun asi siempre me recibiste de brazos abiertos y me despedias con un beso en la frente y un tierno "te quiero" que guardaba en el bolsillo. Eras magia y amor.

Te creia inmortal, toda una vencedora y, quiza por ello, aunque no tenga excusa, olvide mi promesa. Pense que serias igual de fuerte con este nuevo "malestar" y continue dando destellos de luz a oscuras. Me ocupe de mis fantasmas. Considere, ingenuamente, que dispondria del tiempo necesario para recompensar mis periodos de ausencia. Y justo cuando empezaba a entender que no solo eras un nombre sino tambien sangre; tuviste que irte, pues ya no podias esperar mas a que mis excusas se convirtieran en hechos y, de ellos, me salieran las agallas necesarias para proporcionarte el ultimo aliento que te dejo sin vida.

Vision del tiempo

Este tiempo en el que salen de mi los pensamientos de un ser que quisiera inmortalizarse para burlar la crueldad del tic-tac que me acerca cada vez mas a mi fin.

Este ahora que nunca ha sido mio, que navega casi siendo naufrago a traves de nosotros y nos ciega, nos engana, nos hace sonar las muertes de cada dia. Intentamos buscar el cementario donde yacen los restos de cada porcion de nosotros que desaparece en el tac de la llegada de la noche o en el inicio de cada nuevo dia.

En nuestra piel se nota la crueldad de las agujas, en ella anidamos la soledad que sienten. Y nos sentimos tan consternados de saber que con cada latir estamos alejandonos del alfa, por ello inmortalizamos nuestras acciones y sentimientos valiendonos de la inexplicable existencia de un alma.

...

Ella era de hielo y el provenia del sol...

... no hay posiblidad de que sus caminos vuelvan a cruzarse, aun cuando nadie es poseedor del futuro, hay caminos que se alejan y "nunca mas" vuelven a aparecer. Ademas, dice Sabina que uno no debe volver al lugar donde ha sido feliz.

Intetando descifrarnos

Somos un cuerpo imperfecto, carente de sentimientos que puedan escapar del gris de nuestro egoismo o del rojo de las dudas. Creemes sentirnos prisioneros en una carcel con barrotes de azucar y paredes de chocolate... y sentimos tristeza cuando, aun alli, nadie recuerda visitarnos.

Luchamos, desde que el inicio de la vida estamos luchando... y hacemos de la vida una constante batalla en la que el enemigo, a veces puede tendernos la mano y salvarnos de otras fieras... u otros prisioneros.

Somos imagen de lo perfecto, de lo divino, y bajo nuestro mando tenemos a las mejores emociones que cualquier especie querria. Somos mas que perfectos, somos Eternos aunque nuestra eternidad subyazca en lo mundano, en la cotidianidad de los dias, en la tristeza que nos acorrala, en las fechas especiales que no valoramos, en los momentos fugaces que a penas vemos y en las sonrisas que tantas veces negamos.

Intentamos ser luz, aunque algunas luces sean opacas y otras decidan apagarse, tenemos la capacidad de transformar la oscuridad y agregarle los colores que querramos a nuestro entorno... asi que somos artistas y nadie paga por nuestro trabajo porque nuestro lienzo es el tiempo...

Tiempo que ya no se comprende, que quisiera volver a ser eterno para partir de aqui, de esta prision de ideas y trasnoches, de letras confusas y palabras que se escapan, de miradas insipidas y recuerdos que se construyen sobre cenizas de fe.

Pero siento que solo somos aire.

Maya, la mia.

El titulo de esta entrada es de un libro que me ha atrapado (si, yo creo que hay objetos que simplemente te encuentran y son dificiles de apartar de ti... porque es como encontrar una parte tuya en ellos). Resulta un poco "predecible" que diga que su autor es uno de mis escritores favoritos, pero la verdad es que no me gusta tanto porque haya sido el quien permitio que su imaginacion construyera todo un castillo de palabras y experiencias que, de alguna u otra manera, marcan al lector.

Y, me siento nuevamente leida y comprendida por alguien que ni siquiera sabe que este vertebrado lleva grabado un conjunto de letras casi perfectas para describir, de forma simple, a mi persona. Es mi nombre mi tatuaje, la herida nunca cerrada del homo sapiens que alguna vez aguanto frio y deseo ser reconocido por otros como un alguien, y no simplemente como un algo mas del todo. Soy un yo magico, cuando cualquier otro acaricia tiernamente esas 11 letras y le da vida a lo muerto...

Ciertamente, se necesita solo de un segundo para acabar con una vida que ha tardado miles de millones de anios en manifestarse. Pero, y es mi manera de sentirme como el morivivi, creo que en cada momento que escucho la melodia de mis letras... algo en mi nace de nuevo. Soy un fenix, independientemente del lugar donde se encuentren mis cenizas, y levanto mi vuelo con tanta energia que no necesito abrirme paso para avanzar porque mi fuego calienta todo lo que se encuentre con vida.

Estoy volando hacia un rumbo determinado, aunque muy consciente de que en algun momento volvere a ser polvo... o quizas solo aire.

Esa imagen.

Me imagino en una galeria, llena de gente que se cree interesante y culta, que hablan de cosas que la mayoria de la poblacion no conoce y de vez en cuando se comunican peor que Walter Mercado con sus predicciones astrologicas... Dentro de dicho lugar esta EL cuadro, cuya imagen alli, si acaso hay una, acapara la atencion de todos. Su pintor es desconocido y su titulo puede encontrarse en aquellos lugares donde la imaginacion hace juego de malabares con las emociones y huye de las palabras.

Aquella pintura seria la unica cosa que , a pesar de esforzarnos por comprenderla, no entendemos y al mirarla...un furgon de sentimientos aflora. Si la miramos muy deprisa, puede ser que hasta duela verla. Pero, es la mejor representacion de una realidad cualquiera que persigue al asesino. Y nos sentimos acosados por las tonalidades, las formas y el trazo que utilizo el artista para comunicar su mensaje.

A veces, el estar mucho tiempo frente a ella puede darnos la sensacion de estar presos en nuestros pensamientos y por un conjunto de oraciones que no nos atrevemos a decir por temor a nosotros mismos... y a las huellas que dejan las palabras.

Life, vie, vida...

Llamala como mas te guste, al final sigue siendo la misma escena en movimiento eterno que aun sin realmente entenderla, queremos hacernos sus criticos.

Para algunos, es el peor castigo que le han dado...y para unos cuantos, la mayor de las bendiciones. No podria colocarme dentro de un grupo u otro, pues me siento mas critica (a veces, solo espectadora) de ella. Pero, pensandolo un poco mejor y dejando a un lado mi lente perfeccionista, creo que si intentaramos enfocarnos en vivirla, y no nos limitaramos tanto a ver solo la cubierta, nos llevariamos una gran sorpresa al descubrir lo sencilla y facil que es la encomendacion.

Si ni siquiera somos capaces de comprendernos a nosotros mismos, porque tampoco nos aceptamos, como queremos entender algo que no necesita ser explicado a traves de la razon?

Cuestionar [nos] intensamente sobre el significado que tiene o la importancia que deberia tener, nunca, jamas, sera la respuesta que necesitamos para dar ese paso que en otras ocasiones nos hemos negado por temor a lo que podria pasar luego de hacerlo.

Somos asi de pateticos, de imperfectos y de fragiles. Preferimos negar al otro parte de nosotros, porque mas fuerte es la voz del miedo que la nuestra. Y aun asi, aun evitando mostrar todo el contenido por temor a ser heridos, fracasamos y caemos... y [nos] golpeamos.

Afirmamos que el huir es la mejor carta que podemos sacar cuando todo se viene abajo. Esconderse/escondernos detras de la misma emocion que estamos hartos de ver en nuestros padres, abuelos y demas personas que solo se han conformado, al igual que muchos de nosotros, con solo ver la bendita cubierta, es una solucion inteligente.

Lo terrible es que estamos aqui, todavia culpando a la mismisima vida de nuestra incapacidad para tolerar el dolor (por dolor llamo a cualquier error cometido con una persona o con nosotros mismos) y generacion tras generacion continuaremos perdiendo [nos] lo esencial: Estamos aqui ahora, somos arquitectos de millones de ideas que podian pasar al mundo real, cada uno de nosotros es parte de ese granito que nos caracteriza como especie. Nuestras manos son, siempre que asi lo querramos, las complices que construiran el mundo que queremos ver.

Agarren las palas, los picos, los camiones de la imaginacion y empecemos esta nueva aventura... pero hagamoslo JUNTOS.