Admito que nunca me agradaron las fronteras, siempre me enojo el hecho de que las personas establecieran limites para todo, incluso para los sentimientos. Pero en estos segundos entiendo porque a veces es necesario crearlas y permanecer lo mas lejos posible de ellas.
Es el mismo caso de la imagen que quieres entender pero que no puedes hacerlo, y en vez de permitirte aprender de ella - de sus acciones, de sus ideas - sientes que cada incoherencia te hiere mas que al principio de todo. Sabes perfectamente que odiarla es algo que te resulta imposible hacer, porque aun eres capaz de ver en ella una buena porcion de ti....y de los secretos que, aunque quisieras borrarlos, el silencio te obliga a compartirlos.
Por fin creas la frontera, te prometes permanecer lejos de ella para no fallar en tu mision... y aunque al principio todo parece ser facil y tener mucho sentido, con el paso de los dias las cuestionantes empiezan a intraquilizar tu atmosfera. Entonces, un buen dia, ese en el que te vistes de modo chistoso y estas mas tranquilo, notas que a tu linea divisoria le han agrietado uno de sus muros e inexplicablemente empiezas a caminar entre cenizas y escombros, y te visualizas, nuevamente, en el punto que dio origen a esta estrategia... Intentas convencerte de que hiciste bien y de que, por ahora, esa linea gris sera tu fiel acompaniante hasta que la bandera despeje del lienzo, los matices oscuros.
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Cuando respiro, la pureza del aire puede proporcionarme los mecanismos necesarios para levitar lejos de lugares oscuros y de los incesantes pensamientos que intoxican mi medio ambiente.
Pero, cuando intento respirar y una nube gris llama los cristales que se encuentran escondidos detras de mi insipida mirada, esta pureza se convierte en melancolia y en ausencia.
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El titulo de esta entrada es de un libro que me ha atrapado (si, yo creo que hay objetos que simplemente te encuentran y son dificiles de apartar de ti... porque es como encontrar una parte tuya en ellos). Resulta un poco "predecible" que diga que su autor es uno de mis escritores favoritos, pero la verdad es que no me gusta tanto porque haya sido el quien permitio que su imaginacion construyera todo un castillo de palabras y experiencias que, de alguna u otra manera, marcan al lector.
Y, me siento nuevamente leida y comprendida por alguien que ni siquiera sabe que este vertebrado lleva grabado un conjunto de letras casi perfectas para describir, de forma simple, a mi persona. Es mi nombre mi tatuaje, la herida nunca cerrada del homo sapiens que alguna vez aguanto frio y deseo ser reconocido por otros como un alguien, y no simplemente como un algo mas del todo. Soy un yo magico, cuando cualquier otro acaricia tiernamente esas 11 letras y le da vida a lo muerto...
Ciertamente, se necesita solo de un segundo para acabar con una vida que ha tardado miles de millones de anios en manifestarse. Pero, y es mi manera de sentirme como el morivivi, creo que en cada momento que escucho la melodia de mis letras... algo en mi nace de nuevo. Soy un fenix, independientemente del lugar donde se encuentren mis cenizas, y levanto mi vuelo con tanta energia que no necesito abrirme paso para avanzar porque mi fuego calienta todo lo que se encuentre con vida.
Estoy volando hacia un rumbo determinado, aunque muy consciente de que en algun momento volvere a ser polvo... o quizas solo aire.
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